Esta ye la primer semeya
y esti'l primer testu:
La estética del sufrimientu
Vamos imaxinar que-y enseñamos esta semeya a un estraterrestre que-y dio por dar una vueltuca per La Tierra tres del pigarcín de depués de comer (meyor dicimos d’“inxerir” alimentos”, que ye más aséptico) o, tamién pue ser, a un xostrón qu’acaba de quedar amnésicu por culpa d’una cutilada na frente. Vamos imaxinar que-yos pidimos qu’acierten de qué trata la foto en cuestión. Podíen dicir que los personaxes que la habiten tán contemplando la execución de los sos familiares o la quema del so pueblu o que son víctimes inminentes de dalgún tipu d’holocaustu. N’últimos cabos, daqué apocalíptico y horrible. La mio mollera nun llega a imaxinar qué cara diben poner cuando supieran que lo que tán viendo en papel son espectadores del mayor xenerador d’ociu del mundu occidental, del espectáculu global de la contemporaneidá pol que diben ser capaces a pagar bona parte del so xornal, viaxar un día enteru o faltar al trabayu ensin xustificación. Sí, esos seres humanos tán disfrutando, tán gozándola al máximo.
El nuestru amigu verde y antropomorfu (porque los estraterrestres son asina, ¿non?) o’l rapazón desmemoriáu tienen, entós, motivos abondos pa pensar que los humanos son (somos, pel momentu nun fui abducíu y convertíu) sadomasoquistes. ¿Y qué ye, que nun tienen razón?, ¿eh, ho? En verdá nun nos aterra’l dolor, sinón les sos consecuencies. El dolor ye síntoma de dalgo, pero, si eliminamos lo que lu produz, el síntoma desapaez y el nuestru terror tamién. Por eso disfrutamos coles películes de mieu o lloramos con un poema de Cernuda. Porque esi dolor (esi dolor real) nun tien consecuencies reales, sinón ficticies. Lo mesmo col fútbol: nun aceptar que ye un xuegu ye de llocos, pero nun implicate nél como si fora real invalida’l propiu xuegu. Ensin sufrir, ensin dolor nun hai xuegu. Reconozo que, de nenu, prestábame mordéme’l brazu --suavino a lo primero, más fuerte depués-- o furar con un palín nes xenxives o dexar la xaceda d’una moneda en pechu. Ínfimos dolores controlaos por un ínfimu dios. Sufrimientos ensin consecuencies.
Los sufridores d’esta semeya, amás, tienen un final feliz. Como yá viemos la película, sabemos qu’en xunu del 2008 la selección española de fútbol consiguió’l mayor trunfu de la so historia recién: ganar la Eurocopa. Poca cosa ye la entrada na OTAN, la entrada na Unión Europea o la ¿entrada? nel G 20 comparao cola entrada del tiru de Fernando Torres na rede del tornador alemán Jens Lehmann. Nesi momentu, un segundu depués de que l’osixenáu delanteru esguilara pente los defenses teutones Christoph Metzelder y Per Mertesacker, España entró de verdá na modernidá, pasó a ser daquién en mundu. A quién-y importa d’entós a esta parte la sólida economía d’Alemaña o les bonances del so sistema educativu o lo mal que lo pasó ellí nuestru tíu Ramón. “Nun ves que los ganemos, bobu”. Ta esplicada tamién la tranquilidá cola que’l pueblu español asumió los devaneos orxásticos de Silvio Berlusconi: “¿qué se pue esperar del presidente teniendo una selección de mataos?”.
Mio tíu Milucho, matemáticu, escritor y cérrime del Celta de Vigo, siempre diz que les persones que más pena-y dan en mundu son les que, de la que s’allega a Balaídos, caminen en dirección contraria al estadiu. Camienta que ye absolutamente imposible que sean felices si nun tán les dos hores siguientes viendo (perder normalmente) al so equipu. Pa mi que lo que cautiva del fútbol, del deporte, ye la observancia de la ficción en tiempu real, la creación instantánea d’un mundu non evaluable colos parámetros de la realidá, pero que ye a provocar sentimientos que son interpretaos como reales. Una mentira, pueque. Dulce les menos de les veces y dolorosa les más.
Gústame munchísimo escribir. Guapamente podía ser la cosa que más me presta en mundu, colo que más realizáu (horrorosa espresión) me siento, pero, llector, nun quiero engañalu, agora mesmo toi contando les palabres que me falten p’acabar esti artículu, allampando porque sean poques y quería más, nun lo dude, tar echáu en cama lleendo o tomando unos culinos nuna tarraza o viendo un partíu de fútbol pela televisión. Porque sufro al escribir, porque provoca dolor facelo. Eso sí, un dolor ensin consecuencies. Y agora que me doi de cuenta, les tecles del ordenador tán dexándome una marquina nos deos, una levísima encetadura colorada. Como aquella buelga de dientes que me marcaba’l brazu de nenu.
